Atalaya: desde la tela de araña

2020-03-02 20:06 Empujado por esa pulsión de comprar algo cuando uno está de viaje, me pillé este libro, en la edición de Penguin, en el mismo museo británico que contiene las 100 piezas de las que habla en el título. Porque el libro es exactamente lo que dice: una historia del mundo contada a través de la historia de 100 objetos de la colección del museo británico.
Que es un sitio donde hay que ir. Aunque haya que hacer unas colas de media hora o más, y te expongas a contagiarse de coronavirus y otros muchos virus milenarios albergados en una máscara polinesia o en una pieza de cerámica Ming. Incluso a comer allí, a pasar el día. Se come bastante bien, y tienen a veces platos relacionados con exhibiciones. Exhibiciones que, por cierto, es lo único por lo que hay que pagar, pero que generalmente, salvo que tenga uno mucho interés, te tienes que saltar primero porque se va a salir exhausto, segundo porque el museo británico tiene mucho que ver y aunque veas lo mismo una y otra vez no te vas a cansar de hacerlo.
Pero si vas documentado con algún libro como este, mucho más. El libro, como casi todos, tiene una agenda, que se revela claramente en el objeto número 27, dos esculturas tomadas del Partenón, parte de los denominados mármoles de Elgin. Que es cierto que cuando el tal Elgin se los trajo pretendía preservalos, porque aquello estaba hecho un desastre. Pero ya no es así, e igual deben volver a su lugar. Un poner. Pero la agenda del libro es esta: "¿Lo veis qué guay que todo tipo de objetos, de todos los continentes, civilizaciones, etapas históricas, estén juntitos? Estos mármoles al lado de una máscara olmeca. Hay que ver qué cosas más chulas hacían en todos lados, y sin internet para compartirlas, oye". Bueno, no creo que dijeran eso, porque son británicos y son muy serios, pero esa es la idea. Un recorrido histórico sin huecos ni geográficos ni temporales por la cultura del mundo. Que digo yo que podría incluir otros caballos que no fueran los del Partenón. Pero me estoy encasquillando.
Si bien como excusa para quedarse con lo expoliado no acaba de funcionar, el libro en sí está muy bien construido como libro de historia. Tomando un objeto como asidero, se habla del comercio, de las religiones, de las civilizaciones, de los grandes movimientos humanos, acabando por el objeto número 100, una lámpara con cargador solar. Que sí, que al parecer está en el museo británico, pero seguramente un lugar donde se llega rara vez porque cuando acabas has dado 20 vueltas a la segunda planta buscando la Ola de Hokusai (eso también cayó, pero en forma de calcetines).
En resumen, un libro muy interesante. Para que me acuerde casi dos meses después de lo que leí, tiene que serlo... Porque se me acumulan las reseñas. Pero con esta ya reduzco mi retraso a tres reseñas, que es mi retraso habitual.

2020-01-05 20:54 Un libro se puede tirar una cantidad de tiempo variable en The Pila, la pila de libros por leer que es un poco como el déficit español, va creciendo y creciendo porque la cantidad de libros que se leen es siempre inferior a la cantidad de libros que uno va comprando o adquiriendo. Este año he leído 32 libros, como indica el número; este es el último libro del año. ¿Cuantos he comprado? La verdad es que no lo sé, pero pueden ser perfectamente 35. Lo que implicaría un aumento realmente pequeño en el déficit. Eso es bueno.
A veces, también, me regalan libros. Tuve el privilegio de introducir a Fernando Polo en la presentación de su libro Socialholic, un libro que también está en la pila y que debería haber leído ya. De hecho, estoy viendo ahora mismo que está al lado de otros tres libros que tampoco he leído.
Sea como fuere, fue para mi la introducción al autor, Ian McEwan, del que no había leído absolutamente nada. No sé por qué, tenía la idea vaga que era la novela en la que se basaba una película en la que iban al sol a hacer no sé qué. Pudo ser Sunshine. Y es lo mejor: acercarte a un libro sin expectativas. Porque no tiene nada que ver con la peli. Es la historia de un premio Nobel, años después de haberlo conseguido, y cómo trata de continuar su carrera fuera del mundo de la academia construyendo una central solar.
En la novela se contraponen los logros intelectuales, y el impulso mesiánico de salvar el planeta a base de crear una fuente solar más eficiente que las existentes, con la propia personalidad del protagonista: sucio, zafio, inseguro y en general una mala persona que justifica todas sus acciones de una forma u otra.
Muchas historias similares son historias de redención: a través de acciones que benefician a un montón de gente, los pecados que ha cometido el protagonista en el pasado le trascienden y le convierten en algo mejor. Otras son de expiación: se expían los pecados en una travesía por el infierno, para llegar al final al perdón y al la paz. En esta novela, tanto la expiación como la redención son impostura, y el final, aunque ambiguo, es más o menos esperable.
La verdad es que el autor maneja bien la abyecció del personaje, sin tratar de hacerlo parecer simpático ni, por el contrario, cargar las tintas. Así que un buen libro para terminar el año, que le agradezco a Fernando.

2019-12-24 12:58 Hace ya unos cuantos años me leí HHhH, del mismo autor, que contaba la historia de los partisanos checos (y eslovacos) que lograron ejecutar a Heydrich en Praga. Este verano visité la cripta donde se ocultaron tras el atentado, en la iglesia de Cirilo y Metodio en Praga.

No sé si por eso, o por cualquier otra razón, me compré este libro, que muestra en la mancheta muy claramente de quien estamos hablando, y en su portada, un detective con una lupa en tonos de gris. ¿Estamos ante la investigación de un asesinato? Pues algo así.
Pero el tema del libro es otro diferente. Habla del lenguaje y cómo se puede usar para conseguir efectos inmediatos, para romper la voluntad de las personas y que haga lo que uno desea. Algo de lo que habla también La dama número 13, de José Carlos Somoza y en Lexicon, de Max Barry. Pero Laurent Binet es francés, así que coloca la trama en el momento en que Giscard se enfrentaba a Miterrand por la presidencia de Francia, un momento en el que un debate entre los dos televisado decidió a muchos. El discurso, en este caso, ganó voluntades y mentes.
Y en ese hecho histórico, la muerte de un académico, que abre la novela, pudo tener una considerable influencia. En esa muerte desapareció una descripción de esa séptima función del lenguaje, y con ella tratan de hacerse los servicios secretos búlgaros, el gobierno francés, un comisario pasado de vuelta y un profesor de semiótica, que se convierte así en el Watson de esta trama chusca por la que se pasean Andropov y Umberto Eco, y personajes de la intelligentsia francesa, un club de la lucha que en realidad es de simples debates, en una especie de camarote de los hermanos Marx intelectual del que, al final, uno saca poco y donde para alguien poco versado en el posmodernismo y las artes del debate poco hay que rascar.
Es una novela que se cree demasiado a si misma y, aunque resulta entretenida, confía tanto en las referencias externas que resulta a veces difícil de seguir. Así que no voy a esperar ansiosamente a que el autor saque la siguiente novela. La séptima función del lenguaje no ha funcionado conmigo.

2019-12-24 12:38 Para empezar, hace más de un mes, o quizás dos, que acabé de leerme esto. Las reseñas se me acumulan, y lo que cuente aquí puede tener una relación solo vaga con la realidad del libro. Pero lo que queda de un libro son los posos, y quizás los posos son más reales que la primera impresión que, como siempre, puede engañar.
Lo que sí debe quedar claro es que a este rancio sevillano le tengo afición. Ya reseñé El crimen del palodú y El asesino de la regañá, y quien piense que las reseñas no sirven para nada se equivoca, porque me sirven a mi, al menos para ponerles enlaces, y porque sin ellas no me acordaría ni de lo que he leído. Fíjense, 6 años desde que leí el penúltimo libro suyo. O quizás seis años y medio, por el retraso implícito en este tipo de reseñas.
Este libro es una especie de secuela de los anteriores. El universo, qué bien queda esto, viene a ser el mismo, e includo la fórmula es la misma. La fórmula es la de las tradiciones y personajes típicos sevillanos, con sus propios nombres y apellidos en algunos casos, con nombres velados en otros, que son asesinados por una sociedad secreta que, en los casos anteriores, atacaba a los que iban en contra de las más rancias tradiciones sevillanas, y en este caso los que las perpetuaban.
Y es que así contado no tiene gracia. ¿Qué gracia tiene que quieran cargarse al que hizo la música del afilador? (O igual era del tapicero, ya digo que hace tiempo que me lo leí). "Ah, que se quieren cargar al tapicero, es verdad, qué coñazo daba hace... años". La trama es lo de menos en la astracanada, que introdujo entre otros el ínclito Muñoz Seca, el de la Venganza de Don Mendo. Es una simple estructura, muy simple, donde colgar chanzas, chascarillos, personajes salidos de tiesto, y soluciones inesperadas por lo absurdo.
Julio Muñoz Gijón lo ata todo con bastante habilidad literaria, introduciendo personajes y artefactos que luego, más adelante, aparecen en la trama, con lo que va dotando a esta astracanada de cierta, si no calidad, al menos habilidad. Y ciertamente es un libro de sonrisa continua y carcajada ocasional, que se mete con rancios, con modernos, con tirios y con troyanos, pero sobre todo con los de Sevilla Este.
A pesar de ser de Sevilla, le damos cinco estrellas, qué caray. Y que dure.

2019-11-10 12:54 Tengo este libro en una edición española de una editorial llamada Poliedro y publicado en 2004. Lo compré de saldo, por el precio de un periódico dominical, y lo tuve cogiendo polvo durante un tiempo. De repente, resurgió en alguna reordenación intempestiva de mi pila y me decidí a leerlo.
No había leído nada antes del autor, James Sallis, un autor de novela negra que basa casi todas sus historias en Nueva Orleans. Ésta está basada ahí, y el protagonista, Lew Griffin, se encuentra con un vagabundo que ha sufrido un accidente y que lleva una copia de su libro, una copia que había regalado a su hijo.
Si os digo la verdad, no he logrado engancharme a la novela de ninguna de las maneras. O me ha pillado disperso, o mayor, o cansado, o todo a la vez. Hay ratos en que el protagonista busca a alguien que dice ser él mismo, y que se dedica a reescribir las mismas novelas que había publicado. Lew Griffin también busca a su hijo, porque el encontrar esa copia de su libro se lo recuerda. Pero también ayuda a un amigo policía a buscar a su hijo, o amante, que tampoco tengo muy claro de qué se trataba. En un momento determinado, Lew Griffin lo deja todo y se convierte en vagabundo. Pero tiene una epifanía y encuentra... algo.
Me quedó claro de este libro el retrato de la ciudad; hay muchas cervezas Abita y muchos paseos por barrios diversos (pero no por Tremé, por alguna razón). Hay collares, lluvias torrenciales, e incluso un paseo por el cementerio. Pero de veras que soy incapaz de sacar nada en claro de esta novela.
Tendré que leérmela de nuevo o echarla a reciclar o algo. No lo sé.