Atalaya: desde la tela de araña

El emperador soñaba un sueño. En el sueño, Confucio, sabio entre los sabios, con mano diestra, aplicaba el pincel al papel de arroz y dibujaba una grulla. Pacientemente, esperaba hasta que el dibujo impregnara las fibras y solo entonces, tocaba con su dedo índice los delicados trazos de las alas de la grulla. Al instante, todas las grullas del mundo acudían a su retiro, y le rendían pleitesía.
El emperador se despertó, llamó a un sirviente y le pidió papel, tinta y pincel. Y dibujó una grulla. Sus concubinas y los sirvientes de palacio alabaron su destreza y ese día todos se deleitaron con un gran pastel de miel y sorgo en forma de cabeza de grulla.
Ahíto, el emperador, tras yacer con la más bella de sus concubinas, soñó. Y en el sueño, Confucio, benevolente entre los benevolentes, dibujaba una carpa, la tocaba, y su retiro era un río y todas las carpas del mundo estaban allí, al alcance de su mano.
Al tercer día, tras yacer con la más hábil entre sus concubinas, el emperador soñó un sueño. En el sueño, Confucio dibujaba un mono.
Sin embargo, al cuarto día, tras yacer con la más inteligente de sus concubinas, el emperador soñó. En el sueño, Confucio yacía inerte, perdido el color, en la tierra. Los cangrejos devoraban minuciosamente su piel y sus miembros.
El emperador despertó sobresaltado y le contó este sueño y todos los demás a su concubina Jun, que todavía yacía a su lado. Jun habló mientras el emperador contemplaba arrobado su pie derecho:
-No me atrevería a repetir lo que vos mismo ya sabéis: que las grullas son heraldos del mundo espiritual, las carpas son la perseverancia y el mono es lo que de animal hay en nosotros. El cangrejo es el poder. Dibujar es controlar. Confucio dibuja y controla. Pero nadie dibuja el cangrejo, así que el cangrejo acaba controlando y matando a Confucio.
El emperador decidió encargar al mejor ilustrador e su corte que aplicara su arte al dibujo de un cangrejo, el más perfecto que nunca se hubiera dibujado. El ilustrador, como había esperado, pidió tiempo, sirvientes y dinero, pero la paciencia era un don imperial y la generosidad su virtud, así que todo le fue concedido.
Pero cuando volvió a palacio le sorprendió una gran conmoción. Los sirvientes se postrban en su presencia, sin atreverse a mirarle a la cara. Sus hijos varones lloraban y sus ayas trataban de aliviar su desconsuelo. Los guardianes de sus favoritas yacían muertos en el suelo, sus cabezas separadas de su torso. El capitán de la guardia, sangre en su afilado sable, se lo entregó al emperador y pidió de su clemencia que hiciera lo mismo con él.
-¿Porqué? - preguntó, desorientado, el emperador
-Porque somos indignos de ti. Una plaga de cangrejos ha entrado, inadvertida, en el palacio, devorando la lengua de Jun, sabia entre las sabias, el rostro de Bo, bella entre las bellas, y las manos de Cong, habilidosa entre las habilidosas.
El emperador cayó fulminado y se postró en su lecho, sin que nadie, ni sus hijos, ni sus consejeros, ni sus concubinas, pudieran elevar su ánimo.
Pasaron cinco años y soñó con Confucio. Confucio, pincel en mano, dibujaba a un hombre. Y ese hombre tenía los rasgos del mejor pintor de la corte. El emperador despertó y gritó a sus sirvientes para que aprestaran el palanquín y se dispusieran a ir a visitarlo.
El pintor le enseñó una grulla, una carpa, un mono, perfectos haste en sus imperfecciones, la garrapata en el plumaje, los mechones descoloridos en el pelaje del mono. Le habló de sus desgracias, de las traiciones de los servidores que el emperador le había proporcionado, de sus cinco hijas, de las plagas que habían descendido sobre sus cosechas, cochinillas, langostas. De cómo los cangrejos habían devorado su plantación de algas, en la feraz costa de Hunan.
Esos fueron los únicos cangrejos que aparecieron en esa visita. El artista pidió más tiempo, más dinero, más sirvientes. El emperador, cuya generosidad y paciencia estaban poniéndose a prueba, se lo concedió.
Al volver al palacio, el emperador se volvió a encerrar en sus aposentos. En los cinco años siguientes, mientras la miseria y los enemigos externos descendían sobre el Imperio del Medio, el emperador vegetaba, apenas atento a lo que sucedía en su entorno. Un día soñó. En su sueño, el artista pintaba un cangrejo, y Confucio miraba y sonreía.
Despertó, y fue por su propio pie a la casa del artista, que parecía consumido como una pavesa; éste despertó de su sopor al ver al emperador, tomó un pincel, y se puso a dibujar. De su mano izquierda salió el cangrejo más perfecto que la mente humana pudiera concebir.
El artista y el emperador compartieron el té y esperaron pacientemente a que la pintura se secara. Entonces y sólo entonces, el emperador tocó con su dedo índice el cangrejo. Y todo cambió.